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UNO DUE TRE STELLA
Uno due tre stella:
quante le stele urlate
’nti gioghi, quante perze,
quante che se faceva
smicià tuta l’estate
libere da le case
che stregneva ’l cèlo:
col canto de cigale
scendeva giù raconti
de gente antiga e nova. Le stele de l’infanzia
ene sempre tropo grose,
ce n’è certe che trema,
che vede tanti mali:
le racujevo in grote
de cumpassiò: qual era
’n posto più sciguro
del palmo de ’na mà?
Trasfurmate in luciole
per fase tene’ in pugno.
UNO DUE TRE STELLA
Uno due tre stella:
quante le stelle urlate
nei giochi, quante perse,
quante si facevano
guardare tutta l’estate
libere dalle case
che stringono il cielo:
con il canto di cicale
scendevano giù racconti
di genti antiche e nuove. Le stelle dell’infanzia
sono sempre troppo grandi,
alcune tremano
per i troppi dolori:
le raccoglievo in grotte
di compassione: qual era
un posto più sicuro
del palmo di una mano?
Trasformate in lucciole
per farsi tenere in pugno.
DE QÛLE NOTI ESTIVE
De qûle noti estive
in campagna, drento casa,
un sciacculà è rimaso
che ’l sònno me culava: era ’n fruscià de foje
de granturco sciuche
dal materazo a righe
tuto gonfio de sbrozzi. Co’ ’na furcèla tesa
era nona a spianà
i fossi drent’al sacco,
a da’ l’aria ai lenzoli. Sentivo a fuge udore
de fieno ’ncora caldo,
se stampava ntei ochi
mosse antighe de donna
DI QUELLE NOTTI ESTIVE
Di quelle notti estive
in campagna, a casa,
uno sciacquio è rimasto
che cullava il mio sonno: era un fruscio di foglie
secche di granturco
dal materasso a righe
tutto gonfio di nodi. Con una forcella tesa
era la nonna a spianare
il sacco infossato,
a dare aria alle lenzuola. Odore che fuggiva
di fieno ancora caldo,
si stampavano negli occhi
movimenti antichi di donna.
LE BOLE DE LA SCHIUMA
Ubligata ogni sera,
puntata nte ’na segiula,
strufignava svujata
i piati nte l’acquaio
de granija sbreciata. co’ la parnanza streta
a la vita smiciava
gèrbi i deti de fiola
cumpagni a saraghine
scumparì nte la schiuma. La scudela ’na barca
salvata da ’n naufragio
e ’n’altra volta ’fogata,
a la fine risorta
a rimessa ntel porto. Vulava dal catì
le bole de la schiuma,
spechiava la finestra
de cucina e muriva
de gnente, ogni sera.
LE BOLLE DI SCHIUMA
Obbligata ogni sera,
in piedi su una sedia,
strofinava svogliata
stoviglie nell’acquaio
di graniglia sbrecciata. Con i fianchi abbracciati
dal grembiale, fissava
acerbe le sue dita
alici appena nate
in schiuma scomparire. La scodella una barca
salvata da un naufragio
e poi ancora sommersa
alla fine risorta
in rimessa nel porto. Volava dal catino
una bolla di schiuma
specchiando la finestra
di cucina e moriva
di niente, ogni sera.
AQUÌ SE PARLA DE ANGIULI
Pòle sta’ nte ’na mà:
ntel sguardo suo velato
sapienza d’ogni cosa.
È ’n fjolo apena nato. Ma ade’ l’angiulo passa
sopro ’l mènto co’ ’n déto:
j leva ogni memoria,
lasciando ’na fusséta. De gnente lù se ’corge
e ’l mondo ’ndò è cascato
coj ochi d’omo arvede
ch’apare tuto nòvo. ’Nte la schina qùi bozzi
ricordo de dó lale
vechie: ’ncora traluce
distanza da ’ndo’ ’riva.
QUI SI PARLA DI ANGELI
Può stare in una mano:
nei suoi occhi velati
sapienza d’ogni cosa.
È un bambino appena nato. Ma adesso l’angelo passa
con un dito sul mento:
gli toglie ogni memoria,
lasciando una fossetta. Non s’accorge di nulla
e il mondo dove è caduto
torna a guardare con occhi umani
e tutto appare nuovo. Quei nodi sulla schiena
sono ricordo di due ali
antiche: ancora traspare
il lontano da dove arriva.
È CUSCÌ CHE CAMINA
Guarda luce svulà
drento ’l scumpartimènto,
pugiati sui genochi
l’aipod e ’l giurnaleto. Staziò svultata adè,
storia dietro de lu
disperza, e per l’avanti
ombre vote ’ntraviste. È cuscì che camina
l’adulescenza: ’n viagio
sulitario de alberi
che fugene in avanti.
È COSÌ CHE CAMMINA
Guarda scorrere la luce
nello scompartimento,
appoggiati sui ginocchi
l’iPod e il giornalino. Stazione appena passata,
dietro di lui una storia
rimossa, e davanti
ombre vuote intraviste. Così cammina
l’adolescenza: un viaggio
solitario di alberi
che fuggono sempre avanti.
L’UDORE DE LE OMBRE
C’è ’na casa rimasa vòta
ndo’ la luce
c’entra solo pe’ sbajo,
che mantiéne sustanza
de fumo su pî muri
de cucina
e te sei sciguro
d’oprì la porta
e de truvà
el stesso udore de jeri,
e ’ncora il zegno
sbianchito de la cristaliera. ’Na matina ’nvece
trovi i muratori
che carégiane i sechi,
l’ombra de te
ch’eri fjola fugita
(da per loro i ricordi
ndo’ se tàca?),
co’ le scarpe
sopro j assi de legno
e l’umido
de la calcina nòva
che scancela tuto.
L’ODORE DELLE OMBRE
C’è una casa rimasta vuota
dove la luce
entra solo per poche ore,
che conserva sostanza
di fumo sui muri
di cucina
e tu sei sicuro
di aprire la porta
e di trovare
lo stesso odore di ieri,
e anche il segno
chiaro lasciato dalla cristalliera. Una mattina invece
trovi i muratori
che portano i secchi,
l’ombra di te
bambina scappata via
(da soli i ricordi
dove si aggrappano?),
con le scarpe
sulle assi di legno
e l’umido
della calcina nuova
che cancella tutto.
CORDE DE TEMPO
a P. P.
Co’ le muléte e ’l catì
di pagni,
principio a stende’ ntei fili
del bagno.
E da ’ste corde
cuscì casalinghe
se smove ’n tarlo
drento a rosigà: ciane più longa vita
i fili pî pagni
de chi l’ha streti
ai paleti ntel bagno.
Storia de ’n amigo
co’ le mà d’oro.
El nome? Belo, bulo
e bono ’n casì. Cuscì pe’ ride’
el chiamàmi tuti:
el primo a ’ndà via
’n po’ tropo de fuga,
pr ultime a sfinisse
sarà le corde.
Lì ’n mezo, sfugita,
resta ’st’idea.
CORDE DI TEMPO
a P. P.
Con le mollette e il catino
dei panni,
comincio a stendere sui fili
del bagno.
E da queste corde
così casalinghe
si agita un tarlo
che mi rosicchia dentro: hanno più lunga vita
i fili per stendere
di chi li ha stretti
ai paletti nel bagno.
Storia di un amico
con le mani d’oro.
Il nome? “Bello, bullo
e bono un casino”. Così per scherzo
lo chiamavamo tutti:
il primo ad andarsene
un po’ troppo in fretta,
per ultime a consumarsi
saranno le corde.
Lì in mezzo, sfuggito,
resta questo pensiero.
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