Jorge Eduardo Eielson è mancato all'età di 82 anni l'8 marzo scorso a Milano dove risiedeva da vari decenni. Il suo nome era diventato leggendario in Perù e in molti altri ambiti del mondo ispanico, sia per la sua luminosa arte plastica, i suoi oggetti, i suoi quadri, le sue installazioni, sia per la sua straordinaria opera poetica, costantemente rinnovata lungo la sua vita con una rara capacità - molto sua - di assimilare e spesso anticipare le novità. Il suo carattere dolcissimo, la sua disponibilità e generosità nei confronti di chi gli si avvicinava, in particolare i giovani che trovavano in lui un interlocutore agile e immediato, la sua semplicità unita a una eccezionale intelligenza multifacetica, tutto questo farà ancora più dolorosa la sua assenza e magari stimolerà in molti il desiderio di approfondire il suo legato per diffonderlo. Come artista è stato o è presente in molte gallerie, musei ed eventi di livello internazionale, quali la Biennale di Venezia, il Museum of Modern Art di New York, Documenta di Kassel, la Galleria Lorenzelli di Milano, la Galleria Piccoli di Parma, ecc. La sua opera letteraria è pubblicata in Perù, Messico, Argentina, Venezuela, Colombia, Stati Uniti, Francia, Inghilterra, Italia e, ripetutamente, in Spagna. Nato a Lima, nel 1924, Eielson si rivelò subito un artista e uno scrittore molto dotato e precoce: ottenne a soli 21 anni il Premio Nazionale di Poesia del Perù e fece a Lima le prime mostre dei suoi quadri, ancora segnati dall'influenza di Klee e Miró. Nella sua produzione giovanile emerse subito una caratteristica divenuta costante: la molteplicità di interessi e la capacità di maneggiare codici espressivi differenti. Pochi anni dopo si trasferì definitivamente in Europa, ma la sua terra natia rimase molto presente, sia nell'opera artistica che in quella letteraria, come si vede, ad esempio, nella lunga serie di dipinti astratti intititolati Paesaggio infinito della costa del Perù. Più tardi il gesto di strappare e annodare capi di vestiario (jeans e camicie) e poi tele di diversa misura e colore confluisce nella ricreazione del khipu, l'antico nodo della civiltà incaica. Nella sua narrativa il Perù appare come luogo della memoria e come scenario di drammi sociali intimi e paradigmatici. Nella poesia si presenta in modo meno evidente, anche se non mancano i riferimenti per associazione a città del presente come Roma. Non è facile definire un artista complesso e molteplice come Eielson, ma forse la cifra che meglio lo presenta sta nel suo amore per la novità, nella sua instancabile vena ludica e infine - non è un paradosso - nella sua luminosa serenità. Essa si deduce tanto dalla calma vibrante delle sue tele annodate quanto dalla sua stessa poesia. Dal primo linguaggio di ricca retorica e di indagine esistenziale, costruito a partire dalla distorsione dei modelli classici e di certe figure mitiche, secondo la lezione avanguardistica (da Reinos del '45 alle ricreazioni di Aiace, Antigone, Roland e la Maria evangelica, quest'ultima del 49), Eielson passa alla poesia visiva, alle formule laconiche e paradossali ispirate ai koan del buddismo zen, e in seguito alla poesia di autoanalisi, dove prevale l'indagine sul corpo associato allo spazio urbano (vedi Noche oscura del cuerpo, 1952, e Habitación en Roma, 1955). L'ultima e recentissima fase corrisponde a una poesia attenta all'effetto plastico sulla carta stampata, con associazione evidente tra il linguaggio verbale e quello non verbale (vedi Nudos, del 2002), mentre comunque lo slancio lirico lo porta a ricreare paesaggi vissuti e particolarmente amati, come la Sardegna, a ritrarre persone vicine al suo cuore, e cioè a "celebrare" con un canto nuovo, capace di rendersi "visibile" (vedi Celebración, 2001, e Canto visible, 2002). Il momento in cui la meta spirituale raggiunta dal poeta e dall'artista Eielson risulta più chiaro e illuminante è senza dubbio quando si configura quel segno emblematico del suo codice che è il nodo. Con esso il movimento si ferma - o al massimo diventa lenta inerzia -, le tele si fissano, il tempo interrompe il suo corso e l'anima, finalmente libera da qualsiasi motivo di angoscia, si concentra nella contemplazione. I nodi di Eielson producono una eccezionale sensazione di immobilità e di benessere. Secondo Álvaro Mutis, attraverso le sue tele «si entra in un mondo di serenità e di limpida bellezza». Che tuttavia non è trovato o scoperto, bensì conquistato duramente attraverso il difficile percorso iniziatico descritto nell'opera poetica. Nel poema chiave Notte oscura del corpo, dopo aver viaggiato attraverso tessuti, ghiandole, escrementi, sangue, l'io purificato trova le stelle del cielo inferiore: stelle come nodi, secondo quanto recita il titolo di uno dei suoi quadri -, le quali, afferrando l'infanzia dal fondo della memoria, la fissano nel presente per illuminare e confortare. Passato e presente, io e non-io, unione e separazione: l'insegnamento che riceviamo da Eielson, attraverso la sua costante, vertiginosa e diversificata sperimentazione, è un insegnamento di serenità conquistata che sfocia, precisamente, in queste fonti di piacere immobile che sono i suoi nodi. In questa serenità si scorge ciò che l'uomo va cercando da sempre: l'armonia degli opposti. In questa congiunzione, vita e morte si riuniscono con la naturalezza di un ciclo circolare senza fine: SO PERFETTAMENTE CHE LA MIA CASA È una stella Che si chiama vita E che quella stella è la terra E che dopo avrò un'altra casa In un'altra stella Chiamata morte (da Sin título, 2000) Infine, nella perfetta parabola disegnata dall'insieme della sua opera, dopo avere inserito i celebri nodi in installazioni dove il corpo umano appariva coperto da abbondanti drappeggi finiti con inevitabili nodi, negli anni più recenti egli ha preferito presentare il corpo - femminile, come prima, ma anche maschile - sempre immobile, in una sorta di sereno rapimento che sconfina nel sogno o nell'estasi, è coperto da tele senza nodi - ecco la grande novità - a suggerire la facilità dello spogliamento, segno di essenzialità e di purezza. Lo spettatore è contagiato da questa atmosfera di sospensione e di piacere indefinibile. I corpi nudi e coperti, ma facilmente scopribili, diventano visione e promessa. Des-anudar (snodare), des-nudar (denudare), des-cubrir (scoprire): forse la gioia, una volta che l'artista ci ha insegnato a contemplare i nodi, quegli oggetti di assoluta intensità energetica, è ora radicata nella liberazione tanto dal vestito-maschera che copre travisando, quanto dal nodo stesso che contiene e trattiene, che stringe e genera e per ciò induce ad attendere, spinge nella tensione dell'attesa. Come un monaco buddista, Eielson, lungo tutta la sua vita e la sua opera, è stato capace di sorprenderci perfino nella ripetizione e di cambiare precisamente ciò che avevamo appena capito. Perché, come suggerisce una specie di koan che affiora tra le linee dei suoi versi (ancora da Sin título, 2000), per annodare realmente non basta annodare solamente: SE TUTTO CIÒ CHE SI ANNODA Si annoda solamente Tutto diventa nulla Se si annoda una scarpa Si annoda anche il piede E la scarpa diventa tutto Se non si annoda niente non c'è nodo Né piede né nulla e al posto di tutto C'è di nuovo una scarpa la cui misura È un numero nullo che ci annoda al nulla E di nuovo Alla scarpa In una lunga conversazione avuta con Eielson, che in seguito ha dato luogo alla pubblicazione di un libro (El diálogo infinito, México, 1995), gli avevo domandato la ragione intima per la quale lui aveva chiesto - e cercato di organizzare - la dispersione delle sue ceneri nello spazio cosmico con l'aiuto di una nave spaziale. E lui mi rispose: «Lo vorrei. Come altri artisti che ammiro e amo, anche io ho cercato di fare della mia vita un capolavoro. Non credo di esserci riuscito. Ma cercherò di farlo con la mia morte. È l'ultima possibilità che mi resta». Noi che siamo stati accanto a lui in buona parte della sua vita e anche nella sua morte, possiamo assicurare che ci è riuscito: semplicemente, meravigliosamente riuscito.

POESIE SCELTE

Génesis Una palabra sola como el sol Una palabra azul como la tierra La palabra Adán durmiendo Junto a la palabra Eva (Da Tema y variaciones, Ginevra 1950)   Via Veneto me pregunto si verdaderamente tengo manos si realmente poseo una cabeza y dos pies y no tan sólo guantes y zapatos y sombrero y por qué me siento tan puro más puro todavía y más próximo a la muerte cuando me quito los guantes el sombrero y los zapatos como si me quitara las manos la cabeza y los pies   Primavera en Villa Adriana esta mañana de abril las hojas verdes cubren el corazón de paolo que no puede caminar ni decir una palabra porque la vida pesa esta mañana de abril como un templo de papel en el oxígeno puro y si dijera una palabra tan sólo una palabra ardería el mundo entero   Campidoglio usted no sabe cuánto pesa un corazón solitario hay noches en que la lana oscura la lana tibia que me protege llega hasta el cielo y mientras duermo mientras respiro mientras sollozo se me derrama la leche hirviendo sobre la cara y entonces una máscara magnífica con la sonrisa del rey de espadas cubre mi llanto y todo eso no es nada todavía usted no me creerá pero luchar luchar luchar todas las noches con un tigre hasta convertirlo en una magnolia y despertarse despertarse todavía y no sentirse aún cansado y rehacer aún raya por raya el mismo tigre odiado sin olvidar los ojos los intestinos ni la respiración hedionda todo eso para mí es mucho más fácil mucho más suave créame usted que arrastrar todos los días el peso de un corazón desolado   Foro romano todas las mañanas cuando me despierto el sol arde fijo en el cielo el café con leche humea en la cocina yo le pregunto a quien me acompaña ¿cuántas horas he dormido? pero nadie me responde abro los ojos y los brazos buscando un apoyo toco mi mesa de madera y la noche cae con violencia un relámpago apaga la luz del sol como la luz de una vela vuelvo a preguntar ¿el café con leche de hace siglos humea aún en el polvo? pero nadie me responde en la oscuridad me levanto y lo bebo pero compruebo que la leche está helada y el café encendido yace como el petróleo a varios kilómetros bajo tierra: una silenciosa columna se desploma entre mis brazos convertida en cenizas bruscamente el sol vuelve a elevarse y a declinar rápidamente en una tempestad de hojas y pájaros rojizos dentro de mi habitación el crepúsculo brilla un instante con sus cuatro sillas de oro en las esquinas trato de recordar mi infancia con las manos dibujo árboles y pájaros en el aire como un idiota silbo canciones de hace mil años pero otra columna de cenizas se desploma entre mis brazos y mis manos caen cubiertas de repentinas arrugas claramente ahora el agua del lavabo me recuerda mis primeros baños en el río vagos rumores desnudez perfumes viento cerdos empapados bajo la sombra de los naranjos ¿mi memoria es quizás tan inmortal como tu cuerpo cuando te desnudas ante mí tú que no eres sino un pedazo de mármol montaña de polvo columna reloj de ceniza hueso sobre hueso que el tiempo avienta en mis ojos? ¿no recuerdo acaso las últimas horas de la noche cuando te besaba enfurecido sobre mi catre de hierro como si besara un cadáver? yo le pregunto a quien me acompaña amor mío velocísimo ¿cuánto tiempo ha pasado desde entonces cuántas horas cuántos siglos he dormido sin contemplarte? pero nadie me responde (Da Habitación en Roma, Roma 1952)   Me gustaría escribir Me gustaría escribir Como si cantara como si bailara Como si subiera y bajara Una escalera cualquiera En una ciudad cualquiera Me gustaría escribir Como si durmiera como si jugara No escribo yo sin embargo Sino el otro el que verdaderamente Canta y baila sube y baja Una escalera cualquiera En una ciudad cualquiera Siempre rodeado de espuma De palpitantes objetos rosados Que sollozan y que gozan Siempre provisto de una pluma Una hoja de papel inmaculado Miserable criatura Que parece de carne y hueso Porque respira tose se desespera Escribe versos sombríos Sin razón y sin sentido Vetustos adjetivos y verbos Que ya nadie conjuga Que hace millares de años Eran quizás estrellas Que ahora son palabras Puntos comas y latidos Quizás poesía   Alguien dice Alguien dice Que en la noche del cohete Y la computadora Los verdaderos poetas Ya no escriben Sino piensan solamente Avanzan sin tropiezo Entre la nada y la materia Atraviesan cifras y galaxias Que quizás no existen Yo mientras tanto Escribo solamente Solamente escribo Otros dicen Que los verdaderos poetas Se ocupan del amor De la primavera y de la muerte Yo solamente escribo Escribo solamente Todo es palabra para mí Palabras centelleantes son los días Palabras mi corazón y mis costillas Y los diez mil objetos Zapatos sillas y botellas Que me rodean como lobos Palabras solamente Y las diez mil parejas Que copulan en la tierra Como si fueran pájaros o peces Palabras solamente Porque la poesía Que ahora mueve mi mano Mueve también millares Y millares de luceros Como si fueran cerillas No dice nada la poesía Que ya no canta ni sonríe Ni solloza entre las flores Sino calla simplemente En el tintero ¿Qué puedo yo agregar A tanto silencio Sino silencio Más silencio Sólo silencio?   Sueño que escribo Las aguas del abismo Donde me enamoraba de mí mismo Francisco de Quevedo Sueño que escribo    y mientras sueño Escribo este poema Sueño que soy niño todavía Y que mi hermana viste noche y día Una muñeca de cabellos rubios Sueño una abuela dormida en una silla Y mi hermano mayor en bicicleta Sigo soñando que escribo O quizás escribo cuando sueño O sueño mientras escribo O quizás soy viejo y mi pasado Es un telón que sube y baja sin reposo Un incesante torbellino de átomos azules Que mi corazón y mi cabeza no comprenden Pero yo veo siempre a mi hermana Vistiendo una muñeca de cabellos rubios Una abuela dormida en una silla Y mi hermano mayor en bicicleta Sueño que escribo    pero quizás No sueño    y ni siquiera duermo Y no hay ninguna hermana vistiendo Una muñeca de cabellos rubios noche y día Ninguna abuela dormida en una silla Ningún hermano mayor en bicicleta Sino tan sólo yo que escribo Y que soy niño todavía (Da De materia verbalis, Roma 1957-58)   Ceremonia solitaria ante un espejo cualquiera A veces siento el fragor de las estrellas En los huesos. Otras veces En la planta de los pies. A veces canto A veces lloro    me despierto entre sonrisas Me acuesto entre quejidos Confundo mi cabeza con mi ombligo Mi corazón con mis zapatos. A veces grito Estornudo    abrazo muebles    puertas    criaturas Que me observan y no tienen ojos Que me llaman y no tienen boca Me miro en el espejo y veo un gorila solitario Que devora terciopelo. Veo también Millares y millares de personas Todas iguales a mí    todas cubiertas de espuma Toco una pared cualquiera Y la confundo con la luna Subo y bajo escaleras invisibles Calles repletas de sombras Autobuses encallados. Pero sobre todo Sueño cosas absurdas Un pedazo de pan con mantequilla Por ejemplo    una taza de leche en el alba Una caricia en la mejilla Para luego despertarme y darme cuenta Que nada de eso es posible    que verdaderamente Tengo la cabeza en el ombligo El corazón en los zapatos Como millares y millares de personas Todas cubiertas de espuma Todas iguales a mí   Ceremonia solitaria en compañía de tu cuerpo Penetro tu cuerpo tu cuerpo De carne penetro me hundo Entre tu lengua y tu mirada pura Primero con mis ojos Con mi corazón con mis labios Luego con mi soledad Con mis huesos con mi glande Entro y salgo de tu cuerpo Como si fuera un espejo Atravieso pelos y quejidos No sé cuál es tu piel y cuál la mía Cuál mi esqueleto y cuál el tuyo Tu sangre brilla en mis arterias Semejante a un lucero Mis brazos y tus brazos son los brazos De una estrella que se multiplica Y que nos llena de ternura Somos un animal que se enamora Mitad ceniza mitad latido Un puñado de tierra que respira De incandescentes materias Que jadean y que gozan Y que jamás reposan (Da Ceremonia solitaria, Milano 1964)   Canción Esta mañana En una esquina del jardín He enterrado mi corazón No sé realmente Si se trata de mi corazón O de mi saxofón Es posible también Que mi corazón Sea sólo una combinación De mi sexo con mi saxofón O que no exista el jardín Sino tan sólo una canción Que yo confundo con mi corazón Y con mi saxofón.   Balanza Es sólo un rayo Proveniente de la nada O quizás una mirada Y yo que vivo Con la luz De un vaso de agua En una mano Y todo el peso Del planeta En la otra mano. (Da Pequeña música de cámara, Milano 1965)   Amo los astros los amaneceres Las aguas amargas Las anguilas y las algas Los árboles antiguos y las alimañas Amo los armarios y las agujas Las habitaciones amplias y sin almohadones Los ángeles atroces pero arrodillados Los amores de antes algo amarillentos Casi siempre absurdos y aterciopelados Y todas las palabras que empiezan por A Aunque no digan Ah (Da Sin titulo, Milano 2000)

Genesi Una parola sola come il sole Una parola azzurra come la terra La parola Adamo che dorme Accanto alla parola Eva     Via Veneto mi domando se veramente ho le mani se possiedo realmente una testa e due piedi e non soltanto guanti e scarpe e cappello e perché mi sento così puro più puro ancora e più prossimo alla morte quando mi tolgo i guanti il cappello e le scarpe come se mi togliessi le mani la testa e i piedi   Primavera a Villa Adriana questa mattina di aprile le foglie verdi coprono il cuore di paolo che non può camminare né dire una parola perché la vita pesa questa mattina di aprile come un tempio di carta nell'ossigeno puro e se dicesse una parola soltanto una parola il mondo intero brucerebbe   Campidoglio lei non sa quanto pesa un cuore solitario ci sono notti in cui la lana scura la lana tiepida che mi protegge arriva fino in cielo e mentre dormo mentre respiro mentre singhiozzo mi si versa il latte bollente sul viso e allora una maschera magnifica col sorriso del re di spade copre il mio pianto e tutto questo non è niente ancora lei non mi crederà ma lottare lottare lottare tutte le notti con una tigre fino a trasformarla in magnolia e svegliarsi svegliarsi ancora e non sentirsi stanco e rifare ancora striscia dopo striscia la stessa odiata tigre senza dimenticare gli occhi gli intestini né l'alito fetido tutto questo per me è molto più facile molto più leggero mi creda che non trascinare ogni giorno il peso di un cuore desolato   Foro romano tutte le mattine quando mi sveglio il sole brucia fisso nel cielo il caffellatte fuma in cucina io domando a chi sta con me quante ore ho dormito? ma nessuno mi risponde apro gli occhi e con le braccia cerco un punto d'appoggio tocco il mio tavolo di legno e la notte cade con violenza un lampo spegne la luce del sole come la luce di una candela torno a domandare il caffellatte secolare fuma ancora sulla polvere? ma nessuno mi risponde nel buio mi alzo e me lo bevo ma confermo che il latte è gelato e il caffè acceso giace come il petrolio molti chilometri sotto terra: una colonna silenziosa precipita tra le mie braccia diventata cenere bruscamente il sole torna a levarsi e a tramontare velocemente in una tempesta di foglie e di uccelli rossicci dentro la mia stanza il tramonto splende un attimo con le sue quattro sedie d'oro agli angoli cerco di ricordare la mia infanzia con le mani disegno alberi e uccelli per aria come un idiota fischio canzoni di mille anni fa ma un'altra colonna di cenere mi crolla tra le braccia e le mie mani cadono coperte di rughe improvvise chiaramente ora l'acqua del lavandino mi ricorda i miei primi bagni nel fiume vaghi rumori nudità profumi vento maiali fradici sotto l'ombra degli aranci la mia memoria è forse immortale come il tuo corpo? quando ti spogli davanti a me tu che non sei altro che un pezzo di marmo montagna di polvere colonna orologio di cenere osso sopra osso che il tempo mi scaraventa contro gli occhi? non ricordo forse le ultime ore della notte quando ti baciavo infuriato sulla mia branda di ferro come se stessi baciando un cadavere? io domando a chi sta con me amore mio velocissimo quanto tempo è passato da allora quante ore quanti secoli ho dormito senza contemplarti? ma nessuno mi risponde     Mi piacerebbe scrivere Mi piacerebbe scrivere Come cantare come ballare Come salire e scendere Una scala qualunque Di una qualunque città Mi piacerebbe scrivere Come dormire come giocare Nondimeno non scrivo io Bensì l'altro colui che veramente Canta e balla sale e scende Una qualunque scala Di una città qualunque Sempre avvolto nella schiuma Tra palpitanti oggetti rosa Che singhiozzano e gioiscono Sempre fornito di penna Di un foglio di carta immacolata Misera creatura Che sembra di carne e ossa Perché respira tossisce si dispera Scrive versi cupi Senza ragione né senso Vetusti aggettivi e verbi Che nessuno ormai addotta Che migliaia di anni fa Erano forse stelle Divenuti ormai parole Battiti virgole e punti Forse poesia   Qualcuno dice Qualcuno dice Che nella notte dello sputnik E del personal computer I veri poeti Non scrivono più Ma pensano soltanto Avanzano senza intoppi Fra la materia e il nulla Attraversano cifre e galassie Che magari non esistono Intanto io Scrivo solamente Solamente scrivo Altri dicono Che i veri poeti Si occupano dell'amore Della primavera e della morte Io solamente scrivo Scrivo solamente Ogni cosa è parola per me Parole scintillanti sono i giorni Parole il mio cuore e le mie costole E i diecimila oggetti Scarpe sedie e bottiglie Che come lupi m'assediano Parole soltanto E le diecimila coppie Che sulla terra si accoppiano Come fossero volatili o pesci Parole soltanto Perché la poesia Che ora muove la mia mano Muove pure migliaia E migliaia di comete Come fossero cerini Non dice nulla la poesia Che ormai non canta né sorride Né singhiozza in mezzo ai fiori Ma semplicemente tace Dentro il calamaio Cosa potrei accostare A così tanto silenzio Se non silenzio Ancora silenzio Soltanto silenzio?   Sogno che scrivo Le acque dell'abisso Dove mi innamoravo di me stesso Francisco de Quevedo Sogno che scrivo    e mentre sogno Scrivo questa poesia Sogno che sono ancora un bimbo E mia sorella veste giorno e notte Una bambola dai capelli biondi Sogno che la nonna dorme su una sedia E mio fratello maggiore in bicicletta E continuo a sognare che scrivo O forse scrivo mentre sogno O sogno mentre scrivo O forse sono vecchio e il mio passato È un sipario che sale e scende senza sosta Un incessante turbinio di atomi celesti Che il mio cuore e la mia testa non capiscono Eppure vedo sempre mia sorella Che veste una bambola bionda La nonna che dorme su una sedia E mio fratello maggiore in bicicletta Sogno che scrivo    ma forse Non sogno    e neanche dormo E non c'è nessuna sorella che veste Una bambola dai capelli biondi giorno e notte Nessuna nonna addormentata su una sedia Nessun fratello maggiore in bicicletta Ma soltanto io che scrivo E che sono ancora bimbo     Cerimonia solitaria davanti a uno specchio qualsiasi A volte sento il fragore delle stelle Nelle ossa. Altre volte Sulla pianta dei piedi. A volte canto A volte piango    mi risveglio fra sorrisi Mi corico fra lamenti Confondo la mia testa con l'ombelico Il mio cuore con le scarpe. A volte urlo Starnutisco    abbraccio mobili    porte    creature Che mi osservano e son prive di occhi Che mi chiamano e son prive di bocca Mi guardo nello specchio e vedo un gorilla solitario Che trangugia velluto. Vedo pure Migliaia e migliaia di persone Tutte uguali a me    tutte coperte di schiuma Sfioro una parete qualsiasi E la confondo con la luna Salgo e scendo invisibili scalini Strade piene di ombre Autobus incagliati. Ma soprattutto Sogno cose assurde Un fetta di pane col burro Per esempio    una tazza di latte all'alba Una carezza sulla guancia Per dopo risvegliarmi e capire Che niente di tutto ciò è possibile    che davvero Ho la testa nell'ombelico Il cuore nelle scarpe Come migliaia e migliaia di persone Tutte coperte di schiuma Tutte uguali come me   Cerimonia solitaria in compagnia del tuo corpo Penetro il tuo corpo il tuo corpo Di carne penetro sprofondo Fra la tua lingua e il tuo sguardo puro Prima con i miei occhi Il mio cuore le mie labbra Dopo con la mia solitudine Con le mie ossa il mio glande Entro ed esco dal tuo corpo Come se fosse uno specchio Passo tra peli e gemiti Non so quale è la tua pelle o la mia Quale il mio scheletro o il tuo Il tuo sangue brilla nelle mie arterie Simile a una stella Le mie braccia e le tue braccia sono quelle Di un astro che si moltiplica E ci riempie di dolcezza Siamo un animale che si innamora Metà cenere e metà battito Una manciata di terra che respira Di materie incandescenti Che ansimano e godono Senza riposarsi mai     Canzone Stamani In un angolo del giardino Ho sotterrato il mio cuore Non so se veramente Si tratti del mio cuore O del mio sax È possibile pure Che il mio cuore Sia soltanto una combinazione Del mio sesso con il mio sax E che non ci sia il giardino Ma soltanto una canzone Che io scambio con il mio cuore E con il mio sax.   Bilancia È soltanto un raggio Procedente dal niente O forse è uno sguardo E io che vivo Con la luce Di un bicchier d'acqua In una mano E tutto il peso Del pianeta Sull'altra.     Amo gli astri e le albe Le acque amare Le anguille e le alghe Gli alberi annosi e gli animali Amo gli armadi e gli aghi Le abitazioni ampie e senza arredi Gli angeli atroci ma abbassati Gli amori antichi un po' annebbiati Quasi sempre assurdi e ammalianti E tutte le parole che iniziano per A Anche quelle che non fanno Ah (traduzioni di Martha Canfield)

Bibliografia di Jorge Eduardo Eielson   Opere poetiche Reinos, Lima, ed. della rivista "Historia", 1945; 2a ed. La Clepsidra, Lima, 1973. Canción y muerte de Rolando, La Rama Florida, Lima, 1959. mutatis mutandis, La Rama Florida, Lima, 1967. Poesía escrita, a cura di Ricardo Silva-Santisteban, Instituto Nacional de Cultura, Lima, 1976. Poesía escrita, Vuelta, México, 1989. Noche oscura del cuerpo, Jaime Campodónico Ed., Lima, 1989. Antología, a cura di Rafael Vargas, F de CE, Lima/México, 1996. Poesía escrita, a cura di M. Canfield, Norma, Bogotá, 1998. Sin título, Pre-Textos, Valencia, 2000. Celebración, Jaime Campodónico, Lima, 2001. Canto visibile (con testo a fronte, versioni di M. Canfield, illustrazioni di Michele Mulas), Ori, Pistoia, 2002. Nudos, Colección "Péñola blanca", Fundación César Manrique, Lanzarote, 2002. La vida es una obra maestra, Ave del paraíso, Madrid, 2003. Arte poética, a cura di Luis Rebaza Soraluz, Fondo Editorial de la Pontificia Universidad Católica, Lima, 2005. De materia verbalis, Editorial Aldus/El Dorado-Snark Editores, México, 2005. Del absoluto amor y otros poemas sin título (Milán 2001-2004), Pre-Textos, Valencia, 2005. Opere in prosa El cuerpo de Giulia-no (romanzo), Joaquín Mortiz, México, 1971. Primera muerte de María (romanzo), Fondo de Cultura Económica, México, 1988. El diálogo infinito, conversaciones con M. Canfield, Artes de México, México, 1995. Traduzioni Le corps de Giulia-no (trad. Bernard Lelong), Albin Michel, Paris, 1980. Nuit obscure du corps (trad. Claude Couffon, testo a fronte), Altaforte, Paris, 1983. Poesia scritta (a cura di M. Canfield, testo a fronte), Le Lettere, Firenze, 1993. Ptyx (trad. in finlandese di Renato Sandoval e Irma Siltanen, con testo a fronte), Università di Helsinki, Helsinki, 1994.

Vedi anche:
Jorge Eduardo Eielson, "Gardalis"
a cura di Martha Canfield (numero 3, lug/set 2006)

Jorge Eduardo Eielson: Di stanza a Roma
di Andrea Santon (numero 7, lug/set 2007)